Dicen los textos, y éste es uno de los mayores secretos que oculta el manuscrito, que un amanecer sin fecha salió el cuentista, del aposento al que era requerido cada anochecer por la princesa, con la mirada perdida en ninguna parte. Que sin razón alguna no encaminó sus pasos hacia la salida del palacio como ya se había por entonces resuelto por costumbre, ante la mirada extrañada de los guardias califales. Si no que lentamente, como anciano derrotado por la vida, cruzó a lo largo del patio de armas y sin más se sentó sobre la pila de leños que había de siempre preparada para cuando fuera menester su quema. Cuentan los textos que allí permaneció sentado en silencio, esperando su final, hasta que fue bien entrado el nuevo día. Cuentan también los textos que de allí fue con mimo conducido a sus aposentos por doncellas que salieron a buscarle de palacio. Cuentan además los textos que sobre aquella leña nunca encendida quedóse sólo un mísero papel que fue prontamente recogido, al igual que el poste destinado al suplicio y también la leña, y cuentan que desde entonces nunca más fueron vistos en el patio.

También dicen que la noticia se difundió rápidamente no sólo por Baghdad, si no que incluso Basora, Samarkhanda, Alejandría…, e infinitas ciudades fueron informadas de este hecho y que desde entonces se habló de un desconocido cuentista que en las noches de Baghdad le contaba cuentos a la luna y, que más extraño aún, se había salvado de la cruenta quema por un idéntico decreto califal al que le había condenado.

Pero... ¿Se había salvado realmente nuestro cuentista?

Del famoso y perdido papelito algo yo me se, pues apareció un buen día en que yo nada tenía que hacer y me andaba aburrido revolviendo en mi baúl piratesco.

Y el corazón me dice, aunque carezca de fecha y para mí alma canalla incluso de sentido, que ese papelito es el papelito.

Escrito en él está por nuestro cuentista, siempre en Baghdad: